Tuesday, May 03, 2011
¿Nueva Era?
Bin Laden muerto; ¿que significa esto? ¿Una nueva época de paz para el mundo? ¿O un recrudecimiento de la guerra gloal entre "malos" contra "buenos"? La verdad, no sé si alegrarme o asustarme de verdad. Históricamente, hemos experimentado ciclos de relativa paz y guerras... desde el 11-S el mundo no ha vivido mas que en un temor constante, tanto que nos hemos acostumbrado a vivir con temor (nadie me diga que vuela tranquilo)... Lo peor del caso, es que , a diferencia de la criminalidad local, no tenemos a donde huir...
Tuesday, March 08, 2011
Hoy no felicito a nadie...
Hoy tampoco caeré en la ridiculez de felicitar a todas las mujeres en su "día" mientras casi todos los días mueren mujeres abusadas, mientras las mujeres son peores pagadas aun siendo mejores empleadas que los hombres. Miles de mujeres son abusadas, e ignoradas por maridos e hijos por igual. No me vengan con pendejadas. En vez de felicitar, cambiemos conductas mejor, inculquemos valores correctos en nuestros hijos, así cambiamos las cosas.
Con felicitaciones vacías, con flores y discursitos de momento no hacemos nada.
Con felicitaciones vacías, con flores y discursitos de momento no hacemos nada.
Thursday, December 09, 2010
No seamos inconscientes.
El Ministro Vicente Bengoa, acaba de decir hace un par de días que como la ley que consagra un 4% del PIB a la educación “no se puede cumplir”, se debe de modificar esta, para hacerla más realista, me imagino;
Me gusta esta sincerización, pero creo que debemos llevar la iniciativa un paso más allá: Si tenemos que modificar más leyes, modifiquemos todas las que tengan que ser modificadas, de una vez:
Modifiquemos las leyes de tránsito, y de paso nos ahorramos unos chelitos si eliminamos los molestos semáforos. Total, nadie les hace caso. Ahí ahorramos en la compra de los bichos esos, en su mantenimiento y la electricidad que consumen. De paso, nos ahorramos a los Ñamets. No pongamos mas (y quitemos las que estén) señales decorativas como “UNA VIA”, “NO ESTACIONE”, “NO DOBLE EN U”, “CEDA EL PASO” y demás. Se las podemos regalar a los que roban metales.
Borremos de un plumazo el código penal –y hasta el civil… total, todos los días se roba a todos los niveles, y la vida vale un carajo en estos días.
Eliminemos las leyes de porte y tenencia de armas, y quitémonos esa molestia de encima. Total, media población anda armada. Mejor aún, penalicemos el porte LEGAL de armas. Metamos preso a los imbéciles que paga impuestos para mantener sus permisos al día.
Eliminemos la ley de compras y contrataciones del estado. Nos ahorraríamos tiempo al no tener que maquillar muchas de esas mega-obras.
Anulemos la ley de migración. Total, para entrar aquí y hacer los que les de la gana solo es necesario ser extranjero.
¿Se me queda alguna?
Me gusta esta sincerización, pero creo que debemos llevar la iniciativa un paso más allá: Si tenemos que modificar más leyes, modifiquemos todas las que tengan que ser modificadas, de una vez:
Modifiquemos las leyes de tránsito, y de paso nos ahorramos unos chelitos si eliminamos los molestos semáforos. Total, nadie les hace caso. Ahí ahorramos en la compra de los bichos esos, en su mantenimiento y la electricidad que consumen. De paso, nos ahorramos a los Ñamets. No pongamos mas (y quitemos las que estén) señales decorativas como “UNA VIA”, “NO ESTACIONE”, “NO DOBLE EN U”, “CEDA EL PASO” y demás. Se las podemos regalar a los que roban metales.
Borremos de un plumazo el código penal –y hasta el civil… total, todos los días se roba a todos los niveles, y la vida vale un carajo en estos días.
Eliminemos las leyes de porte y tenencia de armas, y quitémonos esa molestia de encima. Total, media población anda armada. Mejor aún, penalicemos el porte LEGAL de armas. Metamos preso a los imbéciles que paga impuestos para mantener sus permisos al día.
Eliminemos la ley de compras y contrataciones del estado. Nos ahorraríamos tiempo al no tener que maquillar muchas de esas mega-obras.
Anulemos la ley de migración. Total, para entrar aquí y hacer los que les de la gana solo es necesario ser extranjero.
¿Se me queda alguna?
Wednesday, December 01, 2010
Tuesday, November 02, 2010
Nos jodimos
Se nos ha jodido tanto la vida, nos hemos acostumbrado tanto a la podredumbre que no nos inmutamos ante las violaciones diarias a la ley. Vivimos simplemente como los legendarios chivos...
No nos espantamos ya de ver carros estacionados debajo de un letrero que lo prohíbe, ni cuando un padre de familia ni siquiera se molesta en reducir la velocidad ante un semáforo (a mamífero) en rojo, mucho menos con un motorista sin casco ni nada por el estilo.
Imagínese usted mi sorpresa, al detenerme en un semáforo en rojo en la Independencia con Churchill, de regreso a casa, cuando vi a un Ñamet en un motor detenerse y quedar sobre el cruce peatonal, a lo que, con mucho presteza procedió a mover a su motor hasta desalojar el paso y dejarlo libre...
Me quedé tan embelesado y confundido, ¡que ni siquiera me dí cuenta cuando se puso la luz verde!
Tan jodido estamos...
No nos espantamos ya de ver carros estacionados debajo de un letrero que lo prohíbe, ni cuando un padre de familia ni siquiera se molesta en reducir la velocidad ante un semáforo (a mamífero) en rojo, mucho menos con un motorista sin casco ni nada por el estilo.
Imagínese usted mi sorpresa, al detenerme en un semáforo en rojo en la Independencia con Churchill, de regreso a casa, cuando vi a un Ñamet en un motor detenerse y quedar sobre el cruce peatonal, a lo que, con mucho presteza procedió a mover a su motor hasta desalojar el paso y dejarlo libre...
Me quedé tan embelesado y confundido, ¡que ni siquiera me dí cuenta cuando se puso la luz verde!
Tan jodido estamos...
Monday, October 18, 2010
Impunidad
Intento encontrar razón para el deterioro multidimensional de nuestra sociedad, y por más que me esfuerce, sólo una palabra me viene a la mente.
Impunidad.
Fruto de que no vivimos un proceso de transición posterior a la muerte de trujillo –en minúsculas- hemos crecido sin entender el verdadero significado de la libertad. Y, como quien confunde la gimnasia con la magnesia, actuamos en absoluto apego al libertinaje más puro, casi como aquel de los romanos, poco antes de la caída del Imperio.
¿Dónde entra la impunidad, título de este lamento? Sencillo. Cuando la libertad degenera en libertinaje, y no existen consecuencias represivas, severas o caras, el libertinaje se torna rápidamente en una espiral descendente, tal como la que nos encontramos en estos tiempos.
Lean los periódicos, si no me creen. Tomen un periódico de hace tres años y comparen con los tiempos actuales; tomen uno de hace 6 años, o diez… Sólo fíjense en la calle, mientras maneja, y cuenten cuántas infracciones de tránsito se cometen… ya no podemos jugar “cepillo”, porque ya no circulan tantos como cuando éramos niños, pero sí podríamos jugar “infracción” o “multa”.
Lo malo es, y los pichones de antifacistas e izquierdistas de new wave me querrán colgar, es que no visualizo un cambio a menos que se instaure un régimen autoritario. Porque solo la bota nos pone en cintura… ¿Qué no? enséñenme algo bueno que se haya instaurado en nuestro país en los últimos 45 años, que se haya logrado por las buenas…
Impunidad.
Fruto de que no vivimos un proceso de transición posterior a la muerte de trujillo –en minúsculas- hemos crecido sin entender el verdadero significado de la libertad. Y, como quien confunde la gimnasia con la magnesia, actuamos en absoluto apego al libertinaje más puro, casi como aquel de los romanos, poco antes de la caída del Imperio.
¿Dónde entra la impunidad, título de este lamento? Sencillo. Cuando la libertad degenera en libertinaje, y no existen consecuencias represivas, severas o caras, el libertinaje se torna rápidamente en una espiral descendente, tal como la que nos encontramos en estos tiempos.
Lean los periódicos, si no me creen. Tomen un periódico de hace tres años y comparen con los tiempos actuales; tomen uno de hace 6 años, o diez… Sólo fíjense en la calle, mientras maneja, y cuenten cuántas infracciones de tránsito se cometen… ya no podemos jugar “cepillo”, porque ya no circulan tantos como cuando éramos niños, pero sí podríamos jugar “infracción” o “multa”.
Lo malo es, y los pichones de antifacistas e izquierdistas de new wave me querrán colgar, es que no visualizo un cambio a menos que se instaure un régimen autoritario. Porque solo la bota nos pone en cintura… ¿Qué no? enséñenme algo bueno que se haya instaurado en nuestro país en los últimos 45 años, que se haya logrado por las buenas…
Tuesday, October 12, 2010
¿Demo Cracia?
Creo que no debería llamarse "Democracia" el estado actual de cosas; un nombre mas apropiado sería "Opulentocracia".
Y la definición que debería figurar sería esta:
Opulentocracia es una forma de organización de grupos de personas, cuya característica predominante es que la titularidad del poder reside en el segmento de la población dueño de los recursos y bienes de producción, haciendo que la toma de decisiones responda a la voluntad e intereses de esa cúpula gobernante.
Digo, para sincerizar las cosas, digo yo...
Y la definición que debería figurar sería esta:
Opulentocracia es una forma de organización de grupos de personas, cuya característica predominante es que la titularidad del poder reside en el segmento de la población dueño de los recursos y bienes de producción, haciendo que la toma de decisiones responda a la voluntad e intereses de esa cúpula gobernante.
Digo, para sincerizar las cosas, digo yo...
Monday, October 11, 2010
Demo Cracia
Le pregunté al Sr. Wiki que era la democracia, y me respondió esto:
Democracia es una forma de organización de grupos de personas, cuya característica predominante es que la titularidad del poder reside en la totalidad de sus miembros, haciendo que la toma de decisiones responda a la voluntad colectiva de los miembros del grupo.
Quiero escribir, pero no voy a entrar en muchos detalles, por lo que voy a externar mi parecer en inglés un idioma mas compacto:
WHAT A LOAD OF CRAP!
Democracia es una forma de organización de grupos de personas, cuya característica predominante es que la titularidad del poder reside en la totalidad de sus miembros, haciendo que la toma de decisiones responda a la voluntad colectiva de los miembros del grupo.
Quiero escribir, pero no voy a entrar en muchos detalles, por lo que voy a externar mi parecer en inglés un idioma mas compacto:
WHAT A LOAD OF CRAP!
Thursday, September 23, 2010
Fábulas de Isopo
La tortuga comunista.
Había una vez un señor, cuya cédula decía se llamaba Juan Pérez, pero al que todos conocían como Alberto, quien había emigrado hace mucho a la Meca caribeña, osea Nueva York.
Tras muchos años de trabajar en su bodega, pudo cumplir su sueño y construirse su casita, amueblarla y hasta comprarse su carrito, un Toyota Corolla del 98, elegido sabiamente, pues sabía muy bien que hasta los paleteros venden repuestos para esos caballo de batalla.
Sin embargo, las cosas han cambiado en el paraíso, y ya la pata no pone donde ponía. Por eso, los viajes de Alberto a su desorden -perdón- terruño natal se hacían cada vez mas lejanos el uno de los otros.
Quien le cuidara la casa no era problema, pues Eulogia -Pirina para los conocidos- úna tía jamona de la mujer de Alberto, se había mudado allí, con la compañía de par de gatos barcinos, una señora que le ayudaba con la limpieza, y la visita ocasional del delivery de un colmado cercano, quien por extraño designio del destino, siempre tenía dificultades para encontrar en sus bolsillos la vuelta exacta y entraba para poder buscar con tranquilidad...
El problema lo representaba el carro. Pirina no manejaba -no tenía que hacerlo el colmado tenía de todo y se lo llevaban a la puerta de su casa, y a veces, hasta mas allá del umbral de la puerta.
Un día Alberto tuvo una revelación. Su amigo de la infancia y canchanchán de incontables potes, Pedro Ernesto Espirtusanto Céspedes, a quien todos llamaba Felipe, le había dicho por imeil que había perdido su trabajo, y que contemplaba volver a taxear. Esa era la solución, le prestaría el Corolla a Felipe, con la sola condición de que lo mantuviera en óptimas condiciones.
Por un par de años las cosas marcharon bien, o así lo pensaban todos.
Un buen día de verano, domingo en la mañana, Alberto descansaba en su apartamento, refugiándose del calor infernal cuando tocaron a su puerta. Grande fue su sorpresa cuando Felipe, su gran amigo, entre gran algarabía entra al apartamento acompañado de su mujer y sus cuatro muchachitos. Entre cuento y cuento, y montados sobre un río de Budguáiser y Coronas, Alberto pregunta sobre el estado del Corolla...
"Mano, de eso quería hablarte"- contestó Felipe. "La cosa está tan mala que no he podido arreglarlo después del choque"
-"¿Y que coño de choque me dice este?" casi lloró para sus adentros Alberto.
- "No te preocupes, tengo todas las piezas en casa, sólo hay que desabollarlas" Intentó tranquilizarle Felipe. "Viejo, la cosa está tan mala" continuó - que ni siquiera he podido arreglarle el aire, ni anillarlo, ni rectificarle los discos de frenos..."
Felipe continuó balbuciando una larga letanía de cosas que tenía el carro que , tan larga y monótona que Alberto se desconectó mientras pensaba que algo no cuadraba, algo no sonaba bien. Y de repente, mientras miraba alrededor a la mujer de su amigo y los cuatro bullosos carajitos se preguntó como era que no había dinero para arreglar su medio de sustento -que de paso no era de él- pero sí para viajar a NY en alegre caravana...
Cosas veredes, Sancho que haran temblar las paredes...
PD EL título no tiene nada que ver con la historia de forma intencional, para estar a tono con los tiempos.
Había una vez un señor, cuya cédula decía se llamaba Juan Pérez, pero al que todos conocían como Alberto, quien había emigrado hace mucho a la Meca caribeña, osea Nueva York.
Tras muchos años de trabajar en su bodega, pudo cumplir su sueño y construirse su casita, amueblarla y hasta comprarse su carrito, un Toyota Corolla del 98, elegido sabiamente, pues sabía muy bien que hasta los paleteros venden repuestos para esos caballo de batalla.
Sin embargo, las cosas han cambiado en el paraíso, y ya la pata no pone donde ponía. Por eso, los viajes de Alberto a su desorden -perdón- terruño natal se hacían cada vez mas lejanos el uno de los otros.
Quien le cuidara la casa no era problema, pues Eulogia -Pirina para los conocidos- úna tía jamona de la mujer de Alberto, se había mudado allí, con la compañía de par de gatos barcinos, una señora que le ayudaba con la limpieza, y la visita ocasional del delivery de un colmado cercano, quien por extraño designio del destino, siempre tenía dificultades para encontrar en sus bolsillos la vuelta exacta y entraba para poder buscar con tranquilidad...
El problema lo representaba el carro. Pirina no manejaba -no tenía que hacerlo el colmado tenía de todo y se lo llevaban a la puerta de su casa, y a veces, hasta mas allá del umbral de la puerta.
Un día Alberto tuvo una revelación. Su amigo de la infancia y canchanchán de incontables potes, Pedro Ernesto Espirtusanto Céspedes, a quien todos llamaba Felipe, le había dicho por imeil que había perdido su trabajo, y que contemplaba volver a taxear. Esa era la solución, le prestaría el Corolla a Felipe, con la sola condición de que lo mantuviera en óptimas condiciones.
Por un par de años las cosas marcharon bien, o así lo pensaban todos.
Un buen día de verano, domingo en la mañana, Alberto descansaba en su apartamento, refugiándose del calor infernal cuando tocaron a su puerta. Grande fue su sorpresa cuando Felipe, su gran amigo, entre gran algarabía entra al apartamento acompañado de su mujer y sus cuatro muchachitos. Entre cuento y cuento, y montados sobre un río de Budguáiser y Coronas, Alberto pregunta sobre el estado del Corolla...
"Mano, de eso quería hablarte"- contestó Felipe. "La cosa está tan mala que no he podido arreglarlo después del choque"
-"¿Y que coño de choque me dice este?" casi lloró para sus adentros Alberto.
- "No te preocupes, tengo todas las piezas en casa, sólo hay que desabollarlas" Intentó tranquilizarle Felipe. "Viejo, la cosa está tan mala" continuó - que ni siquiera he podido arreglarle el aire, ni anillarlo, ni rectificarle los discos de frenos..."
Felipe continuó balbuciando una larga letanía de cosas que tenía el carro que , tan larga y monótona que Alberto se desconectó mientras pensaba que algo no cuadraba, algo no sonaba bien. Y de repente, mientras miraba alrededor a la mujer de su amigo y los cuatro bullosos carajitos se preguntó como era que no había dinero para arreglar su medio de sustento -que de paso no era de él- pero sí para viajar a NY en alegre caravana...
Cosas veredes, Sancho que haran temblar las paredes...
PD EL título no tiene nada que ver con la historia de forma intencional, para estar a tono con los tiempos.
Friday, September 10, 2010
Cosas de mi Carajitez III: (o lo que trajeron las lluvias: un quickie)
Nada como un aguacero y su correspondiente tapón, aderezado por una radio sin contenido y un iPod al que le tengo que actualizar la música, para recordar mas cosas de aquella infancia que mi carajito no podrá ni imaginarse.
Los aguaceros fuertes eran una bendición divina. Recuerden, en aquella época sólo teníamos el canal 4, el 9, 7 y el 13 (teleantillas y telesistema vinieron después del 79´) (SI, SOY VIEJO!!). No existían los video juegos ni nada por el estilo...
Cuando llovía de esa manera, era, como dije, una oportunidad inigualable, correr descalzo por las calles, bañarse bajo un caño de agua, y cuando mermaba la lluvia, echar carreras de "barquitos" en las cunetas... en realidad, el barquito poddía ser cualquier cosa, desde un pedacito de plástico, hasta palitos de fósforos, siempre y cuando fueran identificables y no tuvieran mucho valor (para no hacer una crisis cuando se perdiera por un sumidero).
Si el aguacero tenía pinta de durar un buen rato, pues nos aventurábamos a salir de los confines de la propia calle, a ver que aparecía. Nunca apareció nada, pero igual lo hacíamos de todas formas.
Esas memorias medio me entristecen; criamos a nuestros hijos - lamentablemente de forma justificada - en un ambiente casi estéril, sobre protegido y aislado. A la edad que tiene mi hijo, yo ya tenía mi propia copia de las llaves de la casa, me quedaba solo en la casa en vacaciones, iba en carro público al colegio, iba sólo al cine (saliendo a las 9PM).. y una larguísima lista de cosas mas... No niego que exista una buena dosis de pendejismo de mi parte, pero, la realidad es que el entorno de aquella época no es igual al de ahora; la calle de aquel entonces, era casi una habitación de nuestras casas comparadas con los peligros reales que moran en nuestras calles hoy día.
"Siempre los tiempos pasados fueron mejores" reza el refrán... de veras yo no es tema de pura y simple nostalgia, si no mas bien una nuevo y triste realidad...
Los aguaceros fuertes eran una bendición divina. Recuerden, en aquella época sólo teníamos el canal 4, el 9, 7 y el 13 (teleantillas y telesistema vinieron después del 79´) (SI, SOY VIEJO!!). No existían los video juegos ni nada por el estilo...
Cuando llovía de esa manera, era, como dije, una oportunidad inigualable, correr descalzo por las calles, bañarse bajo un caño de agua, y cuando mermaba la lluvia, echar carreras de "barquitos" en las cunetas... en realidad, el barquito poddía ser cualquier cosa, desde un pedacito de plástico, hasta palitos de fósforos, siempre y cuando fueran identificables y no tuvieran mucho valor (para no hacer una crisis cuando se perdiera por un sumidero).
Si el aguacero tenía pinta de durar un buen rato, pues nos aventurábamos a salir de los confines de la propia calle, a ver que aparecía. Nunca apareció nada, pero igual lo hacíamos de todas formas.
Esas memorias medio me entristecen; criamos a nuestros hijos - lamentablemente de forma justificada - en un ambiente casi estéril, sobre protegido y aislado. A la edad que tiene mi hijo, yo ya tenía mi propia copia de las llaves de la casa, me quedaba solo en la casa en vacaciones, iba en carro público al colegio, iba sólo al cine (saliendo a las 9PM).. y una larguísima lista de cosas mas... No niego que exista una buena dosis de pendejismo de mi parte, pero, la realidad es que el entorno de aquella época no es igual al de ahora; la calle de aquel entonces, era casi una habitación de nuestras casas comparadas con los peligros reales que moran en nuestras calles hoy día.
"Siempre los tiempos pasados fueron mejores" reza el refrán... de veras yo no es tema de pura y simple nostalgia, si no mas bien una nuevo y triste realidad...
Thursday, September 09, 2010
Cosas que no quisiera seguir viendo...
En estos días de lluvias cercanas a la hora de salida de los colegios, con sus consabidos tapones (es un hecho científico comprobado que nuestro cerebro se apaga cuando llueve), he tenido oportunidad - y tiempo - de mirar alrededor y de ver algunas cosas que siempre han ocurrido, pero que de igual manera quisiera dejar de ver.
Por ejemplo, se me parte el alma el ver niños metiendo sus zapatos en la mochila para evitar que la inevitable sumergida en el único charco en que se convierte la ciudad los vaya a joder; Nunca he podido comprender como alguien le puede dar prioridad a un par de zapatos por sobre la integridad de un pie...
... pero claro, para mi es fácil. Tengo zapatos en casa, si se me jode uno, pues me compro otros, sin pensarlo dos veces, basta que me sirvan y que me gusten. No tengo que cambiar - cual macabro trueque - una comida por un par de zapatos. A veces, ni viendo algo todos los días es capaz uno racionalizarlo todo...
Otra pendejada que no entiendo - esta vez algo mas ligero - es el porqué cuando llueve la gente irreflexivamente enciende las luces intermintentes, y pone la luz alta. La explicación corta es "para que me vean los demás carros", pero yo pregunto... si tu puedes ver a los otros carros ¿por que ellos no te vana a ver a ti? ¿o es que TU no ves?
Siguiendo con cosas que no quisiera tener que ver cada vez que llueve, es como convertimos la lluvia en servicio de recogida de basura. La tiro en frente de mi caso y el agua se la lleva... práctico ¿no? lo malo es la de mierda que le cae al qe vive aguas abajo... eso sí, todos, sin excepción no nos cansaremos de pelear por los charcos que se arman (aunque seamos coautores de los mismos).
Finalmente, un servicio público para los conductores de SUV ( yipetas en buen dominicano ):
SI UN CARRO PASA POR UN CHARCO, USTED ENCARAMADO EN ESA YIPETA PUEDE PASAR TAMBIEN. ¡¡¡¡NO SE DEVUELVA ANIMAL!!!!
Por ejemplo, se me parte el alma el ver niños metiendo sus zapatos en la mochila para evitar que la inevitable sumergida en el único charco en que se convierte la ciudad los vaya a joder; Nunca he podido comprender como alguien le puede dar prioridad a un par de zapatos por sobre la integridad de un pie...
... pero claro, para mi es fácil. Tengo zapatos en casa, si se me jode uno, pues me compro otros, sin pensarlo dos veces, basta que me sirvan y que me gusten. No tengo que cambiar - cual macabro trueque - una comida por un par de zapatos. A veces, ni viendo algo todos los días es capaz uno racionalizarlo todo...
Otra pendejada que no entiendo - esta vez algo mas ligero - es el porqué cuando llueve la gente irreflexivamente enciende las luces intermintentes, y pone la luz alta. La explicación corta es "para que me vean los demás carros", pero yo pregunto... si tu puedes ver a los otros carros ¿por que ellos no te vana a ver a ti? ¿o es que TU no ves?
Siguiendo con cosas que no quisiera tener que ver cada vez que llueve, es como convertimos la lluvia en servicio de recogida de basura. La tiro en frente de mi caso y el agua se la lleva... práctico ¿no? lo malo es la de mierda que le cae al qe vive aguas abajo... eso sí, todos, sin excepción no nos cansaremos de pelear por los charcos que se arman (aunque seamos coautores de los mismos).
Finalmente, un servicio público para los conductores de SUV ( yipetas en buen dominicano ):
SI UN CARRO PASA POR UN CHARCO, USTED ENCARAMADO EN ESA YIPETA PUEDE PASAR TAMBIEN. ¡¡¡¡NO SE DEVUELVA ANIMAL!!!!
Moral
moral adj.
Relativo a los valores o costumbres que se consideran buenos, según la concepción del bien y el mal de una comunidad.
La verdad, no recuerdo si ya lo había escrito, pero de cualquier manera lo tengo que escribir, aunque me repita.
Hace tiempo comprendí que es lo que está mal conmigo (y un grupito de gentes que conozco), y la clave está en la definición de moral que está al principio de este post.
Me explico.
Si se fijan, subrayé la última parte de la definición, la que dice ...según la concepción del bien y el mal de una comunidad. Esta parte es la clave de todo.
Esa es la explicación por la cual uno a veces se siente como si uno viniera de una galaxia lejana o de una realidad paralela, bizarra según los estándares Seinfieldianos...
Es que somos una partida de inmorales. Si, los inmorales ¡somos nosotros! Miren:
* Nosotros no nos metemos en rojo
* No vamos en vía contraria
* Enseñamos valores (honestidad, lealtad, seriedad, integridad) a nuestros hijos ¡horror!
* No tiramos basura en las calles
* No robamos a los pobres
* No envenenamos a nuestros jóvenes
* No aplastamos a los demás
* y un larguísimo etcétera....
¿lo ven? ¡somos nosotros los que vamos en contra de la corriente! ¡somos nosotros los que estamos mal!
ETO SE JODIÓ.
Relativo a los valores o costumbres que se consideran buenos, según la concepción del bien y el mal de una comunidad.
La verdad, no recuerdo si ya lo había escrito, pero de cualquier manera lo tengo que escribir, aunque me repita.
Hace tiempo comprendí que es lo que está mal conmigo (y un grupito de gentes que conozco), y la clave está en la definición de moral que está al principio de este post.
Me explico.
Si se fijan, subrayé la última parte de la definición, la que dice ...según la concepción del bien y el mal de una comunidad. Esta parte es la clave de todo.
Esa es la explicación por la cual uno a veces se siente como si uno viniera de una galaxia lejana o de una realidad paralela, bizarra según los estándares Seinfieldianos...
Es que somos una partida de inmorales. Si, los inmorales ¡somos nosotros! Miren:
* Nosotros no nos metemos en rojo
* No vamos en vía contraria
* Enseñamos valores (honestidad, lealtad, seriedad, integridad) a nuestros hijos ¡horror!
* No tiramos basura en las calles
* No robamos a los pobres
* No envenenamos a nuestros jóvenes
* No aplastamos a los demás
* y un larguísimo etcétera....
¿lo ven? ¡somos nosotros los que vamos en contra de la corriente! ¡somos nosotros los que estamos mal!
ETO SE JODIÓ.
Friday, September 03, 2010
Se equivocó el Senado
Leo con estupefacción una nota que preferiría fuera un chiste.
Prefiero creer que lo del loro testigo y soplón que insistentemente publica EL Nacional es cierto y esa nota falsa.
Prefiero creer que la prensa citó fuera de contexto a alguien. La prensa malsana, interesada en hacerle daño al congreso, dijo que los senadores declaran el primero de septiembre como un día de júbilo por celebrarse el natalicio de Balaguer. Eso no fue lo que debió de haber dicho el senado. De seguro declararon de júbilo nacional el 14 de julio, el día en que Balaguer fue a joder al diablo en su morada.
¿O será que aun 8 años después de muerto, todavía le tienen miedo? ¿Esperan recibir favores a cambio de lamerle el culo a lo más funesto que ha parido esta sufrida tierra?
Prefiero creer que lo del loro testigo y soplón que insistentemente publica EL Nacional es cierto y esa nota falsa.
Prefiero creer que la prensa citó fuera de contexto a alguien. La prensa malsana, interesada en hacerle daño al congreso, dijo que los senadores declaran el primero de septiembre como un día de júbilo por celebrarse el natalicio de Balaguer. Eso no fue lo que debió de haber dicho el senado. De seguro declararon de júbilo nacional el 14 de julio, el día en que Balaguer fue a joder al diablo en su morada.
¿O será que aun 8 años después de muerto, todavía le tienen miedo? ¿Esperan recibir favores a cambio de lamerle el culo a lo más funesto que ha parido esta sufrida tierra?
Monday, August 30, 2010
La razón se la llevaron las lluvias.
Parece que la lluvia de hace algunas semanas nos arrancó la razón de cuajo, o en su defecto, no sabemos donde la dejamos tirada.
Empecé a leer esta noticia del periódico El Nacional con una sonrisa, esperando el relajo... pero resulta que es en serio.
Aun no me decido si siento pena o vergüenza...
Esto no tiene mamacita...
Empecé a leer esta noticia del periódico El Nacional con una sonrisa, esperando el relajo... pero resulta que es en serio.
Aun no me decido si siento pena o vergüenza...
Esto no tiene mamacita...
Monday, August 23, 2010
Seré una mala persona...
... pero la verdad estoy harto.
Estoy harto de tener que darle algo al que "me cuida el vehículo" en la calle. a ver que carajo va a hacer ese si alguien me quiere abrir el carro.
Estoy harto de que un pendejo, con una incapacidad menor, pretenda que yo le dé dinero, y que peor aún, me quiera hacer sentir mal con un retórico "Dios le bendiga". He visto gente con incapacidades mayores fajarse.
Estoy harto de quienes fingen incapacidades; que si soy obrero y me caí de una construcción, que si soy cojo (aunque tenga la otra pierna metida en una manga del pantalón).
Estoy harto de tantas máquinas de parir, pidiendo en familia en cada esquina.
Estoy harto de los políticos. De todos. Porque todos quieren lo mismo: Mis cuartos.
Estoy harto de tanto borracho adicto pidiendo en la calle.
Estoy harto, no porque no me mueva la desgracia ajena, que me mueve. Estoy harto de tener que pagar dos veces. Porque para eso son mis impuestos. Para que el estado vele por aquellos que no pueden valerse por si mismos.
Estoy harto... perdón, estoy JARTO.
Estoy harto de tener que darle algo al que "me cuida el vehículo" en la calle. a ver que carajo va a hacer ese si alguien me quiere abrir el carro.
Estoy harto de que un pendejo, con una incapacidad menor, pretenda que yo le dé dinero, y que peor aún, me quiera hacer sentir mal con un retórico "Dios le bendiga". He visto gente con incapacidades mayores fajarse.
Estoy harto de quienes fingen incapacidades; que si soy obrero y me caí de una construcción, que si soy cojo (aunque tenga la otra pierna metida en una manga del pantalón).
Estoy harto de tantas máquinas de parir, pidiendo en familia en cada esquina.
Estoy harto de los políticos. De todos. Porque todos quieren lo mismo: Mis cuartos.
Estoy harto de tanto borracho adicto pidiendo en la calle.
Estoy harto, no porque no me mueva la desgracia ajena, que me mueve. Estoy harto de tener que pagar dos veces. Porque para eso son mis impuestos. Para que el estado vele por aquellos que no pueden valerse por si mismos.
Estoy harto... perdón, estoy JARTO.
Friday, July 09, 2010
Colgar los tenis
Una joven amiga me preguntó el significado de “colgar los tenis”. Esto tiene dos vertientes, la principal es el significado común de “mudarse al barrio de los acostados,”, “firmar con los Carmelitas”, panquearse o más vulgarmente, morirse.
La otra vertiente es la costumbre de colgarlos tenis viejos, amarrados entre sí, de los cables de luz.
No he podido encontrar más nada de eso… ¿alguien me arroja luz?
Lo curioso es que ambos usos y costumbres son comunes desde México hasta Centroamérica, pasando por el Caribe...
La otra vertiente es la costumbre de colgarlos tenis viejos, amarrados entre sí, de los cables de luz.
No he podido encontrar más nada de eso… ¿alguien me arroja luz?
Lo curioso es que ambos usos y costumbres son comunes desde México hasta Centroamérica, pasando por el Caribe...
Thursday, July 01, 2010
Cosas de mi Carajitez II: Las picaderas (o el miedo de que esta segunda parte no sea tan buena).
Reconforta saber que uno no está tan solo en eso de ponerse viejo…
Creo que merece ser ampliado el tema, esta vez con las cosas que uno comía.
En esta época de M&M, y de engendros dulce-electrónicos, los carajitos no se imaginan lo rudimentarias que eran nuestras picaderas. Mientras que ahora no es raro encontrar cocalecas para microondas en cualquier casa, y un chocolate gringo en cualquier paletera, en mis tiempos esos manjares eran exclusivos de los cines. Uno tenía que contentarse con alguno de estos manjares:
- Galleticas untadas de cristal de guayaba
- Mabí (recuerdo que una vez en el colmado de cerca de mi casa, Melvin (el dueño) nos regaló todo el mabí que quisiéramos, siempre y cuando nosotros mismos los sacáramos de la nevera… la razón era que se habían fermentado y habían comenzado a explotar… Creo que ese fue mi primer jumo
- Jalao
- Añugaperro, un bizcochito que fácilmente requería de ¾ de galón de agua para poderlo hacer llegar al estómago.
- Totico de monja, una dona de la tercera edad, dura y aplastada
- Pan dulce, un pan sobao rebosado de azúcar (me da un subión la glicemia solo de acordarme que uno solía comerlos acompañado de un refresco)
- Pan Camarón, una criollización del croissant.
- Pan de pasas, un pan del tamaño de un plato, inicialmente lleno de pasas y una en el tope, ya al final tenía sólo la marca, con un chin de color. Me imagino que con una pasa marcaban la producción de un mes…
- Paliiiiiiiiiito de coooooooco, palito, sí, por la forma, el coco no se le jayaba por parte
- Cueritos. Suspiro. Qué hermoso era poder comer esas cosas sin preocuparse de triglicéridos, HDL, LDL, ateromas, infartos, diabetes y demás dolamas…
- Friquitaquis. Jeñores, los friquitaquis. Un pan de agua, con una lonja de tomate de 2 células de grosor, con una película de jamón del grueso de un cabello humano, ahogado en una salsa “piqui” que de tan picante le mataba la falta de sabor- convenientemente calentada en un fogón de carbón y aplastada por un pedazo de gierro con forma de plancha.
- Los turcos… doy un brazo por comer de nuevo un turco de carne… aunque no me atrevería a preguntar de que es la carne…
- Malta Morena con leche condensada (aunque nunca fui capaz de tomarme tal brebaje mis amigos juraban por eso.
- Triangulitos de Nestlé, igual que la anterior, eso nunca lo pasé
- Los chicle dublebuble, por lo general estaban tan duros que hasta la Convención de Ginebra hubiera prohibido su uso como munición. Los de menta eran muy buenos, sin embargo.
- Las Mentas Jol (Halls) con mentolitus… en esa época, había que chuparlas después de beber agua, pues le quemaba a uno beber agua con una menta de esas en la boca
- Las menta verdes (o de guardia) y las de anís (que tenían un chele pintado en un costado)
- Las degustaciones de queso eran mucho más modestas. ¿Las opciones? Queso blanco , de freir, amarillo, Queso Geo (si había visita), Patrón de oro y picantino (pa lo pagueti)
- Los embutidos no eran mucho más extensos: Jamón, salchichón del malo (el que colgaba al lado del peso), salami, mortadela sencilla y mortadela rellena de aceitunas.
- Las frutas si eran una chulería, 50 cheles el ciento de chinas. ¡¡Con tanta vitamina C, no debería darnos gripe jamás!!
- Las choco-ricas que ni hacían crecer fuertes ni bellas…
- Maroteo: Cajuilitos salimón, mangos, tamarindos, pepinillos, todo eso aparecía en los jardines de la calle Santiago, siempre y cuando los perros estuvieran amarrados..
Todo mucho más sencillo…
Creo que merece ser ampliado el tema, esta vez con las cosas que uno comía.
En esta época de M&M, y de engendros dulce-electrónicos, los carajitos no se imaginan lo rudimentarias que eran nuestras picaderas. Mientras que ahora no es raro encontrar cocalecas para microondas en cualquier casa, y un chocolate gringo en cualquier paletera, en mis tiempos esos manjares eran exclusivos de los cines. Uno tenía que contentarse con alguno de estos manjares:
- Galleticas untadas de cristal de guayaba
- Mabí (recuerdo que una vez en el colmado de cerca de mi casa, Melvin (el dueño) nos regaló todo el mabí que quisiéramos, siempre y cuando nosotros mismos los sacáramos de la nevera… la razón era que se habían fermentado y habían comenzado a explotar… Creo que ese fue mi primer jumo
- Jalao
- Añugaperro, un bizcochito que fácilmente requería de ¾ de galón de agua para poderlo hacer llegar al estómago.
- Totico de monja, una dona de la tercera edad, dura y aplastada
- Pan dulce, un pan sobao rebosado de azúcar (me da un subión la glicemia solo de acordarme que uno solía comerlos acompañado de un refresco)
- Pan Camarón, una criollización del croissant.
- Pan de pasas, un pan del tamaño de un plato, inicialmente lleno de pasas y una en el tope, ya al final tenía sólo la marca, con un chin de color. Me imagino que con una pasa marcaban la producción de un mes…
- Paliiiiiiiiiito de coooooooco, palito, sí, por la forma, el coco no se le jayaba por parte
- Cueritos. Suspiro. Qué hermoso era poder comer esas cosas sin preocuparse de triglicéridos, HDL, LDL, ateromas, infartos, diabetes y demás dolamas…
- Friquitaquis. Jeñores, los friquitaquis. Un pan de agua, con una lonja de tomate de 2 células de grosor, con una película de jamón del grueso de un cabello humano, ahogado en una salsa “piqui” que de tan picante le mataba la falta de sabor- convenientemente calentada en un fogón de carbón y aplastada por un pedazo de gierro con forma de plancha.
- Los turcos… doy un brazo por comer de nuevo un turco de carne… aunque no me atrevería a preguntar de que es la carne…
- Malta Morena con leche condensada (aunque nunca fui capaz de tomarme tal brebaje mis amigos juraban por eso.
- Triangulitos de Nestlé, igual que la anterior, eso nunca lo pasé
- Los chicle dublebuble, por lo general estaban tan duros que hasta la Convención de Ginebra hubiera prohibido su uso como munición. Los de menta eran muy buenos, sin embargo.
- Las Mentas Jol (Halls) con mentolitus… en esa época, había que chuparlas después de beber agua, pues le quemaba a uno beber agua con una menta de esas en la boca
- Las menta verdes (o de guardia) y las de anís (que tenían un chele pintado en un costado)
- Las degustaciones de queso eran mucho más modestas. ¿Las opciones? Queso blanco , de freir, amarillo, Queso Geo (si había visita), Patrón de oro y picantino (pa lo pagueti)
- Los embutidos no eran mucho más extensos: Jamón, salchichón del malo (el que colgaba al lado del peso), salami, mortadela sencilla y mortadela rellena de aceitunas.
- Las frutas si eran una chulería, 50 cheles el ciento de chinas. ¡¡Con tanta vitamina C, no debería darnos gripe jamás!!
- Las choco-ricas que ni hacían crecer fuertes ni bellas…
- Maroteo: Cajuilitos salimón, mangos, tamarindos, pepinillos, todo eso aparecía en los jardines de la calle Santiago, siempre y cuando los perros estuvieran amarrados..
Todo mucho más sencillo…
Cosas de mi carajitez
Tengo varios días con la idea de este post en la cabeza, y como por lo general empiezo por el título (hasta mi cabeza es capaz de organizarse a veces), éste me tenía un tanto contrariado. Me contraría, pues me suena a cuentos de abuelo o algo así , y mi adorado “deudor futurista solidario”, o sea mi hijo, apenas tiene 11.
Luego pensé, que con lo cambiado que está todo, bien podría aplicar el título sin mandarme derechito al retiro, pues a la velocidad que esto se está jodiendo, ya nada es como era ayer.
El asunto es este. Mi hijo está cogiendo clases de skateboard. Empezamos con las diferencias, a mi me enseñaron el concreto de la acera y el asfalto de la calle. Como podrán suponer, el crío habla 38 horas al día de eso, y le he contado como para mí, el skateboard era más un medio de transporte que una herramienta desbarata huesos. Pensar que, skateboard en mano ¿o pies? yo iba tres veces por semana al Domínico Americano… ¡sólo!
Me asaltó la adolescencia viviendo en San Carlos, en la calle 16 de agosto, para ser exactos. En sus cuestas, podíamos jugar de todo, a todas horas. Un tapón en esa calle era todo un evento digno detener las actividades cotidianas a ver qué carajo era lo que sucedía… esa tranquilidad nos permitía jugar de todo, desde “el econdío” hasta “pelota de la paré”, pasando por supuesto por “floriconvento”, “gavilán gavilán gato”, “mariscal” y demás yerbas… Todo eso y sin riesgo alguno de que una voladora le diera un mameyazo a uno…
Recuerdo que, cuando estábamos aburridos, teniendo más o menos la edad de mi carajito, nos íbamos a andar por el malecón, y llegábamos hasta la Gómez, ida y vuelta a pié sin ningún problema.
O cuando nos metíamos todos en un carro público para ir a la UASD a jugar pelota en cualquier pedazo de terreno en el que cupiéramos…
Veo a mi hijo y me da cierta pena el pensar que el no puede gozar ni la libertad ni la seguridad que disfrutamos nosotros.
No todo era color de rosas… mi niñez transcurrió en los doce años de Balaguer, y recuerdo un día, rondando las 9 de la noche, se paró frente a nosotros un cepillito de la PN y el conductor nos miró y nos dijo simplemente “repagilen” … ni que decir que cuatro diez mil millonésimas de segundo después ya estábamos profundamente dormidos en nuestras respectivas casas… o aquella vez en que conseguimos un fondito de pintura, y armados de fervor revolucionario pintábamos “abajo Balaguer” en la calle (no en una pared, si no sobre el asfalto, y en un tamaño de letra algo más pequeño que el que se usa para escribir una tarea) y pasó un cepillo de la PN por el parque San Carlos… ni que decir que el “letrero revolucionario” se quedó en “abaj” y nunca fue completado…
Mi hijo tampoco conocerá, a los borrachos de barrio, esas almas bonachonas y atormentadas, con sus dolores y temores enterrados bien hondo bajo toneladas de sonrisas y galones de alcohol…Candela, Mi Hermanito, el Vago William, Ñá…. Recuerdo un día, en esa época en la que crecí de golpe, y Candela, má prendío que un tizón, me tomó del brazo y me preguntó si estaba “estudiando pa’ palo ‘e’lú”…
Tampoco conocerá de cerca a los locos, Bonillita, Fabiola, Boca ‘e tanque… ni comerá queso de hoja, ni los pasteles de Memén, nunca verá a un manicero dándole mil vueltas a la lata llenando la noche de estrellas anaranjadas, tampoco tendrá que bajar al Parque Independencia con una funda llena de zapatos para limpiar, ni tendrá que zurcir medias usando un bombillo, no tendrá que heredar camisas de dos generaciones de hermanos…
La vida es mucho mejor ahora. Pero, al mismo tiempo es mucho peor. Parecerá un contrasentido, como cantarse y llorarse al mismo tiempo… pero es así.
Luego pensé, que con lo cambiado que está todo, bien podría aplicar el título sin mandarme derechito al retiro, pues a la velocidad que esto se está jodiendo, ya nada es como era ayer.
El asunto es este. Mi hijo está cogiendo clases de skateboard. Empezamos con las diferencias, a mi me enseñaron el concreto de la acera y el asfalto de la calle. Como podrán suponer, el crío habla 38 horas al día de eso, y le he contado como para mí, el skateboard era más un medio de transporte que una herramienta desbarata huesos. Pensar que, skateboard en mano ¿o pies? yo iba tres veces por semana al Domínico Americano… ¡sólo!
Me asaltó la adolescencia viviendo en San Carlos, en la calle 16 de agosto, para ser exactos. En sus cuestas, podíamos jugar de todo, a todas horas. Un tapón en esa calle era todo un evento digno detener las actividades cotidianas a ver qué carajo era lo que sucedía… esa tranquilidad nos permitía jugar de todo, desde “el econdío” hasta “pelota de la paré”, pasando por supuesto por “floriconvento”, “gavilán gavilán gato”, “mariscal” y demás yerbas… Todo eso y sin riesgo alguno de que una voladora le diera un mameyazo a uno…
Recuerdo que, cuando estábamos aburridos, teniendo más o menos la edad de mi carajito, nos íbamos a andar por el malecón, y llegábamos hasta la Gómez, ida y vuelta a pié sin ningún problema.
O cuando nos metíamos todos en un carro público para ir a la UASD a jugar pelota en cualquier pedazo de terreno en el que cupiéramos…
Veo a mi hijo y me da cierta pena el pensar que el no puede gozar ni la libertad ni la seguridad que disfrutamos nosotros.
No todo era color de rosas… mi niñez transcurrió en los doce años de Balaguer, y recuerdo un día, rondando las 9 de la noche, se paró frente a nosotros un cepillito de la PN y el conductor nos miró y nos dijo simplemente “repagilen” … ni que decir que cuatro diez mil millonésimas de segundo después ya estábamos profundamente dormidos en nuestras respectivas casas… o aquella vez en que conseguimos un fondito de pintura, y armados de fervor revolucionario pintábamos “abajo Balaguer” en la calle (no en una pared, si no sobre el asfalto, y en un tamaño de letra algo más pequeño que el que se usa para escribir una tarea) y pasó un cepillo de la PN por el parque San Carlos… ni que decir que el “letrero revolucionario” se quedó en “abaj” y nunca fue completado…
Mi hijo tampoco conocerá, a los borrachos de barrio, esas almas bonachonas y atormentadas, con sus dolores y temores enterrados bien hondo bajo toneladas de sonrisas y galones de alcohol…Candela, Mi Hermanito, el Vago William, Ñá…. Recuerdo un día, en esa época en la que crecí de golpe, y Candela, má prendío que un tizón, me tomó del brazo y me preguntó si estaba “estudiando pa’ palo ‘e’lú”…
Tampoco conocerá de cerca a los locos, Bonillita, Fabiola, Boca ‘e tanque… ni comerá queso de hoja, ni los pasteles de Memén, nunca verá a un manicero dándole mil vueltas a la lata llenando la noche de estrellas anaranjadas, tampoco tendrá que bajar al Parque Independencia con una funda llena de zapatos para limpiar, ni tendrá que zurcir medias usando un bombillo, no tendrá que heredar camisas de dos generaciones de hermanos…
La vida es mucho mejor ahora. Pero, al mismo tiempo es mucho peor. Parecerá un contrasentido, como cantarse y llorarse al mismo tiempo… pero es así.
Tuesday, May 18, 2010
No voté, y SÍ me voy a quejar.
No voté el 16 de mayo. Por primera vez, me uní al 60% de los que se abstuvieron.
No voté en parte porque me harté de votar por miedo a que otro suba; me harté de elegir al menos malo.
No voté porque quiero mandar un mensaje a esos ladrones y sinvergüenzas que se benefician de mi voto, que me hacen perder mi tiempo.
No voté porque ninguna de las opciones me representa. Porque ninguna de las opciones tuvo la delicadeza de por lo menos ocultar sus intenciones.
No voté, porque al final, todos demostraron ser la misma mierda, forrada de distinto periódico.
"Si no votas, no tienes derecho a protestar después" dicen por ahí, "mierda para ustedes les respondo"
Sí me voy a quejar; me voy a quejar, porque este es mi país. Me voy a quejar porque son mis cuartos los que se van a robar.
Me voy a quejar porque son mis calles las que vuelven inseguras por su falta de acción. Porque es la Esperanza de mis hijos de vivir en un país digno la que usan para limpiarse sus traseros...
Me voy a quejar con todo el gusto, porque no dejo de ser dominicano por el hecho de no seguirle el juego a una sarta de sanguijuelas que no logran saciarse nunca de vivir a costilla mía.
Coño.
No voté en parte porque me harté de votar por miedo a que otro suba; me harté de elegir al menos malo.
No voté porque quiero mandar un mensaje a esos ladrones y sinvergüenzas que se benefician de mi voto, que me hacen perder mi tiempo.
No voté porque ninguna de las opciones me representa. Porque ninguna de las opciones tuvo la delicadeza de por lo menos ocultar sus intenciones.
No voté, porque al final, todos demostraron ser la misma mierda, forrada de distinto periódico.
"Si no votas, no tienes derecho a protestar después" dicen por ahí, "mierda para ustedes les respondo"
Sí me voy a quejar; me voy a quejar, porque este es mi país. Me voy a quejar porque son mis cuartos los que se van a robar.
Me voy a quejar porque son mis calles las que vuelven inseguras por su falta de acción. Porque es la Esperanza de mis hijos de vivir en un país digno la que usan para limpiarse sus traseros...
Me voy a quejar con todo el gusto, porque no dejo de ser dominicano por el hecho de no seguirle el juego a una sarta de sanguijuelas que no logran saciarse nunca de vivir a costilla mía.
Coño.
Thursday, January 14, 2010
Hoy me siento orgulloso de ser Dominicano
Por una lado me avergüenza la capacidad que tenemos de ser mezquinos ante cualquier pendajada.
Pero hoy, viendo como respondemos ante la catástrofe en Haití, no puedo menos que sentirme orgulloso.
Siento orgullo porque siento el dolor en todo aquel con quien hablo.
Siento orgullo porque veo cooperar a la grandísima mayoría.
Siento orgullo porque veo como, aquellos que tenemos recelos de la inmigración ilegal, hemos guardado eso para después.
Siento orgullo porque noto la preocupación.
Siento orgullo, porque hoy me siento hermano de Haití. Porque hoy me duele su infortunio.
No pretendo venir con el maniqueísmo de querer decir que dejamos atrás nuestras diferencias, pero como hermanos que somos, sabemos dar la mano al otro cuando lo necesita.
Sigamos dando la mano a nuestros hermanos...
Pero hoy, viendo como respondemos ante la catástrofe en Haití, no puedo menos que sentirme orgulloso.
Siento orgullo porque siento el dolor en todo aquel con quien hablo.
Siento orgullo porque veo cooperar a la grandísima mayoría.
Siento orgullo porque veo como, aquellos que tenemos recelos de la inmigración ilegal, hemos guardado eso para después.
Siento orgullo porque noto la preocupación.
Siento orgullo, porque hoy me siento hermano de Haití. Porque hoy me duele su infortunio.
No pretendo venir con el maniqueísmo de querer decir que dejamos atrás nuestras diferencias, pero como hermanos que somos, sabemos dar la mano al otro cuando lo necesita.
Sigamos dando la mano a nuestros hermanos...
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